Todos nós somos marionetas, neste palco da vida. Umas vezes somos os manipuladores, outras os actores.

A sala vai-se enchendo, a peça iniciar-se-á dentro de momentos.
Sobe o pano. No palco um cenário de flores, borboletas esvoaçando e um sol do tamanho do mundo. Do canto esquerdo surge a personagem principal, uma pequena marioneta-menina ligada por fios a umas mãos mãos ternas capazes de a manipular com doçura.
Ela, a marioneta-menina, esvoaça por entre as flores, brinca com as borboletas e olha encantada as mãos que a guiam, umas mãos protectoras capazes de a fazer rodopiar e soltar gargalhadas.

O público aplaude a representação. O pano fecha. Fim do 1º acto.

2º acto . Abre-se o pano, estupefacto, o público reage à mudança de cenário. Uma sala cinzenta desgastada pelo tempo e quase vazia de sentido. A um canto uma cadeira. Do canto direito surge a marioneta-mulher puxada por mãos vigorosas, curiosamente as mesmas mãos mas manipulando-a, agora, com alguma brutalidade. Os pés da marioneta-mulher arrastam-se percorrendo o chão gasto, da direita para a esquerda, da esquerda para a direita cada vez com mais violência e menos sentido. Exausta, a pequena marioneta consegue sentar-se na cadeira. Lágrimas grossas rolam-lhe pela face inclinada para o chão, formando um lago de dor.
As mãos puxam-na, tentam levantá-la, cada vez mais brutais.
Subitamente a marineta-mulher ergue a cabeça e fita as mãos que a castigam e, num esforço único, corta os fios que a prendem.
Corre, então, pela coxia do teatro e, escancarando a porta, sai para o ar livre.

Não sei o que aconteceu à marioneta-menina-mulher da peça a que assisti. não sei se voltou a encontrar novas mãos capazes de a manipular, se passou a ser mãos manipuladoras ou se abandonou este tipo de representação e não mais pisou o palco.