tag:blogger.com,1999:blog-329602292024-03-07T14:05:27.413+00:00Just meVoo ao sabor dos afectos.butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.comBlogger154125tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-17264384047590043602010-06-02T18:49:00.002+01:002010-06-02T18:55:52.100+01:00<span style="color:#3333ff;">Estou no limite.</span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Já não me apetece acordar e a cabeça, se é que exuste, não me pertence.</span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Quero a minha vida de volta mas esqueci-me de colocar remetente para que pudesse regressar.</span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Onde está o meu trabalho?</span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Dou alvísseras a quem o encontrar.</span>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-31594769650459064762009-09-08T03:21:00.002+01:002009-09-08T03:34:57.316+01:00<div align="justify"><span style="color:#000099;">Ando numa roda viva,</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Saltito entre sites, converso sobre assuntos ditos sérios, comento os debates televisivos e corro.</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Passo a vida a correr. Corro para o comboio, depois o metro e a distãncia que me separa do escritório, também ela é feita em poasso de corrida.</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Detesto o escritório.</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Todos os dias , mal me sento, tiro o relógio do pulso e coloco-o numa posição estratégica de forma a poder ver o correr do tempo.</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Passo a vida a correr mas, no escritório, o relógio teima em parar.</span></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-43424156256357836272009-09-07T02:53:00.002+01:002009-09-07T03:08:08.538+01:00<div align="justify"><span style="color:#000099;">Tenho um monte de coisas para dizer e não sei por onde começar.</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;">De vez em quando ausento-me.</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Preguiça? Talvez.</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Projectos? Muitos.</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Uma vontade imensa de mudar tudo, rasgar o velho e fazer com que acompanhe a mudança que me impuseram.</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#000099;">A cabeça continua a mesma e se calhar não mudei.</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Olho-me e sou vagamente familiar; os mesmos sentidos despertos, os sonhos que persigo ,mantêm-se e os voos... </span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Está-me a falhar qualquer coisa!</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;">.........................................................................................................</span></div><div align="justify"><span style="color:#000099;">Vou encerrar o pc e vasculhar a gaveta da memória. Hei-de encontrar.</span></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-90205715881369785562009-03-25T14:56:00.005+00:002009-03-25T15:42:12.630+00:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3_cdth0MqiLvvxiGOA35l5cxZmkqrujKxezR2cK-ebcUWSggNKqof-LoxRBGA6tgqa1x1wvEo9iHg02BSCmt9RQPyvF7K3iJcbmUThjWtZ0DdiPlyiq4otvuukio_CkDO7RCe8Q/s1600-h/ElctricoCARRIS%5B1%5D.jpg"><span style="color:#3333ff;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5317140231702787218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 395px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3_cdth0MqiLvvxiGOA35l5cxZmkqrujKxezR2cK-ebcUWSggNKqof-LoxRBGA6tgqa1x1wvEo9iHg02BSCmt9RQPyvF7K3iJcbmUThjWtZ0DdiPlyiq4otvuukio_CkDO7RCe8Q/s400/ElctricoCARRIS%5B1%5D.jpg" border="0" /></span></a><span style="color:#3333ff;"> <span style="font-size:85%;">img da web</span></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#000099;">Passeando pela Memória III</span></div><div align="center"></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>O meu gosto por viajar sempre foi grande.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Hoje recordo as primeiras viagens - aventuras dos meus seis ou sete anos.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Confinada ao bairro que me viu nascer e ao curto trajecto entre o colégio e casa, provocou em mim o desejo de alargar horizontes por minha conta e risco.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Já tinha visitado todos os museus e monumentos mas ia sempre de carro com a família. Para mim tinha chegado a altura de partir à aventura.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Sempre fui do tipo de amadurecer ideias e de arranjar estratagemas para as pôr em prática. Há muito que passava os dias debruçada na janela a ver passar os elécticos que subiam e desciam a rua onde morava. Chegava a ter inveja dos miúdos de pé descalço que se penduravam na traseira, todos encolhidos para não serem visto pelo guarda-freios.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>O meu pai era bastante permissivo e foi ele que me deu autorização para fazer a primeira viagem.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Fomos para a paragem que ficava em frente de casa e ele escolheu um eléctrico de circulação. Falou com o guarda-freios e fiquei encostadinha a ele, mesmo na frente do eléctrico.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em></em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Não me lembro se apanhei o "Estrela-Príncipe Real" ou o "Estrela-Gomes Freire" ou... , sei que a partir dessa tarde, ganhei autonomia para os meus passeios.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em></em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Quando podia, lá ia eu descendo vertiginosamente a Calçada da Estrela, olhando de soslaio para a casa do Salazar, Assembleia Nacional e iniciando a lenta subida da Calçado do Combro para desembocar com mestria no Camões. Sabia os percursos de cor, o sítio onde se devia mudar a agulha e jurava que era capaz de conduzi um.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em></em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Nessa altura, deixei de pensar que queria ser bombeiro para desejar ser guarda-freios.</em></span></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;"></span></em> </div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"></span></div><p><span style="font-size:85%;"></span></p><p><span style="font-size:85%;"></span></p><div align="center"><br /></div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcbd9TTmqdtgQYJoWKZo5Z7MoYz5UiGW9W7tVPrD_qliBBJ-UMXl-gDv0OXldgOD0HC309QD5jpa_cEIg68DyLStaydzHMw8k0mf-J0XoRqtIF5_ZjD-1T93eWKsIc3Yq_Y5cOHA/s1600-h/2773334143_e5b18c6659%5B1%5D.jpg"></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjy_bcsgdyRyhQAV8hpocg0pl6EoFoRt5WLKd5X8q6MocI-99OJKfm3iNosKhsyVHt19FXWA4cSQwhj91JIedqg-XgFnPNDcg2-tRM9nGRPjWtJNrc0b4mDzGS0bq1eEeSwM0zxHg/s1600-h/I3CAJ4B423CA4M6Y9RCAHKMSBJCAX3XBL7CA3C523MCAOKQ2HCCAKUYI2QCABSWMMCCARVN72KCAENCK84CAJA2634CAHCV6H0CAZ0PG2ACAG4GRZ1CAUVU129CAU1WGA1CAM12O9YCAQJK698.jpg"></a><br /><br /><br /></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-89317391190932815022009-03-24T16:53:00.004+00:002009-03-24T17:50:40.715+00:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwPi1Oy5lrvmE7ErDmHRRMNd8OG3zTSXxUgOm7zJc9xiBSRVR0PchGWDPpZP1WfzIPO-9vv-uvKC3eURgugQWRycRhTdZYOX2IAwGoGbQ9WZTsVntOJV-4VPAaUPU2ntsvaDPxUA/s1600-h/museu1%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316798974790764578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwPi1Oy5lrvmE7ErDmHRRMNd8OG3zTSXxUgOm7zJc9xiBSRVR0PchGWDPpZP1WfzIPO-9vv-uvKC3eURgugQWRycRhTdZYOX2IAwGoGbQ9WZTsVntOJV-4VPAaUPU2ntsvaDPxUA/s400/museu1%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><span style="color:#3333ff;">Jardim Escola João de Deus - img da web</span></div><div align="center"><span style="color:#3333ff;"></span> </div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#000099;">Passeando pela Memória II</span></div><div align="center"></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Nunca me lembro de não ter irmãos e de não andar na escola.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Mal a minha irmã nasceu, comecei a escolinha. não me lembro do meu primeiro dia de aulas mas dizem que não chorei.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Todas as manhãs era a mesma rotina: chegava ao Jardim Escola e ia direita ao cacifo; trocava a minha roupa pelo bibe aos quadradinhos cor de rosa e os sapatos por umas alpergatas com sola de corda, muito confortaveis. Depois ia para o salão e eu e os coleguinhas fazíamos uma forma, cada menina de mão dada a um menino, nessa altura ainda não havia a discriminação que fui encontrando no meu percurso de estudante.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em></em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Quando todos os grupinhos estava formados, cantávamos o Hino Nacional e o do colégio, só a seguir nos dirigíamos para as mesas octogonais que estavam espalhadas na zona direita do salão.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em></em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Dentro da rotina da escola a hora do recreio era a mais apetecida: canções de roda, jogos de apanhada,... e é neste etc que se enquadrava o tempo de vaguear livremente pelo pátio e a minha memória recorda um incidente que de delicioso passou a pânico.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em></em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Descobrimos nos canteiros de flores centenas de bichinhos de conta. De gatas, íamos apanhando-os e guardando aquelas esferinhas negras nas algibeiras do bibe. Acabado o intervalo e já na forma, eu ia metendo a mão nos bolsos , orgulhosa de tanto tesouro.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>A aulinha começou e todos nós nos concentrávamos no tapete que fazíamos; fitas de papel coloridas que tinham que ser entrelaçadas com mestria. Foi nessa altura de mais calma que os bichinhos de conta resolveram desenrolar e sair das algibeiras. A fuga foi notada pela nossa educadora e as auxiliares que nos ajudavam. De repente, gritos. levantaram-me da cadeirinha e despiram-me o bibe atirando-o para longe.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>O pânico instalou-se. De todas as mesas se ouviam gritos e choros, nem a voz elevada da Directora pedindo silêncio, nos conseguia acalmar.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Por fim o choro soluçado deu lugar a uma calma aparente e a um gravar permanente deste incidente , na minha memória.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Nunca mais me aproximei dos canteiros.</em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Foi um dos dias mais traumáticos da minha primeira infância. Com ele surgiu o meu medo irracional de insectos e um ensinamento que apliquei durante toda a minha carreira como docente: manter e transmitir a calma.</em></span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#000099;"></span></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-77553325494013391932009-03-23T10:17:00.005+00:002009-03-23T11:16:18.574+00:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyHkV9fSLY1AYI3QDy1bPq2zWhzDOFNC9IUosNZfnNVimYgvJSkEuOXmRp7i2A6ltnCGmycSuKe-6HUgrP0KXpvf_3MpzxzKUoYRA7W-XlRWladt5DC1Rb9jhOiPaXNkSaTh-pig/s1600-h/480531962HtEVBm_fs%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316325577520304690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyHkV9fSLY1AYI3QDy1bPq2zWhzDOFNC9IUosNZfnNVimYgvJSkEuOXmRp7i2A6ltnCGmycSuKe-6HUgrP0KXpvf_3MpzxzKUoYRA7W-XlRWladt5DC1Rb9jhOiPaXNkSaTh-pig/s400/480531962HtEVBm_fs%5B1%5D.jpg" border="0" /></a>Jardim da Estrela <span style="font-size:78%;">- img da web</span></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#000099;">Passeando pela Memória - I</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;color:#000099;"></span></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;">Com a chegada de uma nova Primavera, veio-me à lembrança o cheiro do Jardim da minha infância.</span></em></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"></span></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;">Atravessá-lo, era o caminho mais curto entre o colégio e a minha casa e, se no Inverno ou quando chovia, eu era literalmente puxada pela mão da minha avó, nos dias em que o sol permitia, ficávamos deambulando por ali.</span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;"></span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;">O percurso era sempre o mesmo: corria o máximo que as minhas pernas pequeninas permitiam até chegar ao coreto; aí, subia e descia as escadas frenéticamente, esperando a chegada da minha avó. Iniciava-se então, a segunda parte do trajecto, uma corrida desenfreada para a estátua do "Lavrador". Era uma praxe. Em redor havia sempre crianças que esperavam a sua vez para a escalada. Quando conseguiam encarrapitar-se nos ombros do "pobre homem", ouviam-se os aplausos.</span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;"></span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;">Durante muito tempo, lembro-me de ficar imóvel assistindo maravilhada, ao esforço feito pelos outros miúdos.Muitos tiravam os sapatos e saltitavam de pés descalços, esperando impacientemente pela sua vez outros, com pernas esguias e o dobro da minha altura, lançavam um olhar desdenhoso e num ápice chegavam ao topo.</span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;"></span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;">Um dia, enchi-me de coragem, avancei, ergui a perna pequenina mas o pé não encontrou qualquer apoio.</span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;">Então, um dos espigadotes lançou-me aquele que julguei ser o meu primeiro insulto:</span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;">-Querem lá ver a catraia?!</span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;">A gargalhada foi geral. Corri buscando o conforto da mão da minha avó enquanto a palavra "catraia" me martelava os ouvidos.</span></em></div><div align="justify"><em><span style="font-size:130%;color:#000099;">Já não me recordo quanto tempo demorou a conseguir trepar o Lavrador.</span></em></div><p><span style="font-size:78%;"></p><div align="justify"><br /></div></span><div align="center"></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-88038604203401703162008-08-08T01:28:00.002+01:002008-08-08T01:41:05.644+01:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6mvKeLyzIxLDZsp1tL9vGhoXP3r0X76HUfPii0wzLVTqhy74UPF55tL9-lrWrDMEKp-_ArJwtG9TCcZEGf5RmxiI8iwJ7aqTCbsJU-yfi-Id6pTsT3fL8VVwwgzAb2Af9vKLmZg/s1600-h/Jose_malhoa_fado%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5231937625454878338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6mvKeLyzIxLDZsp1tL9vGhoXP3r0X76HUfPii0wzLVTqhy74UPF55tL9-lrWrDMEKp-_ArJwtG9TCcZEGf5RmxiI8iwJ7aqTCbsJU-yfi-Id6pTsT3fL8VVwwgzAb2Af9vKLmZg/s400/Jose_malhoa_fado%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><span style="color:#000066;">Fado de <em>José Malhoa</em></span> </div><div align="center"> </div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;">Esta noite fui jantar ao som do fado (<span style="font-size:85%;">obrigada filho por me teres pago o jantar</span>).</span></div><p><span style="font-size:130%;color:#000099;">No meio de músicas e letras mais ou menos conhecidas, retive esta frase:</span></p><p><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Amar não é pecado, pecado é passar pelo mundo e não amar.</em></span></p><p> </p><div align="justify"><br /></div><div align="center"><span style="font-size:85%;"></span></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-30057881921240928542008-08-07T03:19:00.004+01:002008-08-07T03:39:08.500+01:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPXTXO_SO-To1BK6TmBgIF9yIj6gjvnqxXdEuAxcEnQPxcpN-wG4bu8SHi0MlT2zKR_5cH-Y0sjpMN2nKb3wuLLIPJKXbyhkB1BR2rwI4Eji1cTwGqmgW3skrwrTpBHuHr4viy-w/s1600-h/travian_wall_1024%5B1%5D.jpg"><span style="font-size:130%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5231594951081019122" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPXTXO_SO-To1BK6TmBgIF9yIj6gjvnqxXdEuAxcEnQPxcpN-wG4bu8SHi0MlT2zKR_5cH-Y0sjpMN2nKb3wuLLIPJKXbyhkB1BR2rwI4Eji1cTwGqmgW3skrwrTpBHuHr4viy-w/s400/travian_wall_1024%5B1%5D.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-size:130%;"><br /><span style="color:#000099;">Pois é, deu-me uma de infantilidade e lá ando eu a correr para a net para construir mais qualquer coisinha nas minhas aldeias e para fazer muita tropa, muitos ataques.</span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;">Não sou só eu, não julguem. Há milhares de portugueses a jogarem e um comércio montado. T-shirts e canecas do travian com romanos, gauleses e teutões.</span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;">Hoje o jogo não me correu bem. Fui atacada e dei comigo a pensar em estratégias travianas para me vingar. </span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><span style="color:#000099;">Vinguei-me com um sorrisinho idiota estampado na cara, enquanto os tele jornais falavam de desemprego, catástrofes, inflação e fome.</span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /></span><span style="color:#000099;"><span style="font-size:130%;">Vinguei-me e mergulhei no jogo.</span><br /></span><br /><span style="color:#000099;"></span>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-77733787614331669032008-08-02T18:45:00.002+01:002008-12-10T00:49:27.384+00:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDa_COdg9rkbQcLrkunlepBik-7wPDxa2g62vfNJTJ_cQi0F1pp7z8J0q8VuJNm6_vh9Hb5fWzkk6vAO-_2lfudfuTMjb6Zud-AEw3JEQ-JkL6cEi2A4wDdxsc26PLXMVefoqUoQ/s1600-h/DSC06958c.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5229978356321507778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDa_COdg9rkbQcLrkunlepBik-7wPDxa2g62vfNJTJ_cQi0F1pp7z8J0q8VuJNm6_vh9Hb5fWzkk6vAO-_2lfudfuTMjb6Zud-AEw3JEQ-JkL6cEi2A4wDdxsc26PLXMVefoqUoQ/s400/DSC06958c.jpg" border="0" /></a><br /><span style="color:#3333ff;">Enquanto uns partem para sempre, este é o primeiro dia do resto da minha vida.</span><br /></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-31809702647263147752008-05-13T03:58:00.004+01:002008-12-10T00:49:27.637+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsYLEOpkArKLLCyjwg-CdM0Z0_EoHslWQ96chzjoXnJinorTmMSYORd4ERIIbws5uPc4sPrRH2L4Y2N9xs1wJmTDZdrPnXfpBxkrezd3gb8a54UUfGkFQz-CDWljEP43cGMlJuNQ/s1600-h/DSC06725a.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199691930486088242" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsYLEOpkArKLLCyjwg-CdM0Z0_EoHslWQ96chzjoXnJinorTmMSYORd4ERIIbws5uPc4sPrRH2L4Y2N9xs1wJmTDZdrPnXfpBxkrezd3gb8a54UUfGkFQz-CDWljEP43cGMlJuNQ/s400/DSC06725a.jpg" border="0" /></a><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">Partir.</span></em></div><div><em><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">Cortar as amarras que me prendem e deixar-me embalar no sonho azul.</span></em></div><div><em><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">Fico.</span></em></div><div><em><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">Cada vez mais presa aos dias que não desejo.</span></em></div><div><em><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">.</span></em></div><div><em><span style="font-size:130%;color:#3333ff;"></span></em></div><div><em><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">..........................e do mar, só vejo as lágrimas.</span></em></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-74294583128833596532008-04-10T17:41:00.002+01:002008-12-10T00:49:27.817+00:00<span style="color:#3333ff;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_tnSTfBo0mtsfzQ_-Tpvm8QIoEPNcdJOlcRYoIamyyCztF-zOByIajWcMTphikXqw0iyPplgygo2Gthi_cEPmyDoQolaoJo2GAPV-tHIVfOQZBzMnCRVwnknFTgVKzC8Hdt8teg/s1600-h/DSC06631.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5187658379482108674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_tnSTfBo0mtsfzQ_-Tpvm8QIoEPNcdJOlcRYoIamyyCztF-zOByIajWcMTphikXqw0iyPplgygo2Gthi_cEPmyDoQolaoJo2GAPV-tHIVfOQZBzMnCRVwnknFTgVKzC8Hdt8teg/s400/DSC06631.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#3333ff;">Esplanada vazia. Cadeiras alinhadas, arrumadas, esperando.</span></div><div><span style="color:#3333ff;">No fim da tarde, o silêncio dos pássaros e dos meus passos.</span></div><div><span style="color:#3333ff;">Deveria ter-me sentado numa das cadeiras e esperar que me seguissem o exemplo. </span></div><div><span style="color:#3333ff;">Uma bica e dois dedos de conversa bastariam para abafar os meus passos e o silêncio das aves.</span></div><div><span style="color:#3333ff;">Segui.</span></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-43876968869844587802008-03-20T03:40:00.002+00:002008-12-10T00:49:27.996+00:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxDBZut4kKjsxrzK84rNVcOtOW3pGLqjIkS-IZ7Dp18jEMB24jBC17IE2V5G67tXmLsdho8jA_FZnEn0iAtCy-ks9mi0E4ZEX-9TMhV2xjcE18XT6SYidQ7nmHn_NK7s0Jq1UgxQ/s1600-h/Easter_Buddies_800%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5179663998853868002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxDBZut4kKjsxrzK84rNVcOtOW3pGLqjIkS-IZ7Dp18jEMB24jBC17IE2V5G67tXmLsdho8jA_FZnEn0iAtCy-ks9mi0E4ZEX-9TMhV2xjcE18XT6SYidQ7nmHn_NK7s0Jq1UgxQ/s400/Easter_Buddies_800%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:180%;color:#000099;"><strong> <em>Feliz Páscoa</em></strong></span></div><span style="font-size:180%;color:#000099;"><div align="justify"><em>.</em></div><div align="justify"><em>Uma Páscoa repleta de muito amor, para todos os que vão passando por este cantinho.</em><br /></div></span><div align="center"><em><span style="font-size:180%;"></span></em></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-78181467100560080152008-03-05T21:09:00.002+00:002008-12-10T00:49:28.432+00:00<span style="color:#3333ff;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzRD71TC1QoZCuWKuh0fLt3b9pjMgl2qh_LYNR8W5E3eTsYhBukSrNjksjO5h4EMPpCgnxL6M1VZyBXjhzPqepOHjzx1u3VI4fyFmNo7uOkPZvz_DWlnGkjffpd0ixOnY52u4ayw/s1600-h/fall-leaves%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174368234253018178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzRD71TC1QoZCuWKuh0fLt3b9pjMgl2qh_LYNR8W5E3eTsYhBukSrNjksjO5h4EMPpCgnxL6M1VZyBXjhzPqepOHjzx1u3VI4fyFmNo7uOkPZvz_DWlnGkjffpd0ixOnY52u4ayw/s400/fall-leaves%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><span style="color:#3333ff;">Muito devagar, soltou-se a última folha de Outono.</span></div><br /><div><span style="color:#3333ff;">Rodopiou, tornou-se ave, borboleta <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">cor</span> de fogo,...</span></div><br /><div><span style="color:#3333ff;">e veio cair mansamente a meus pés</span></div><br /><div><span style="color:#3333ff;">Eu, ali parada, fiquei</span></div><br /><div align="left"><span style="color:#3333ff;"> no entardecer da minha vida.</span></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-68607597867942127942008-03-02T20:07:00.002+00:002008-12-10T00:49:28.777+00:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVFb5IlcDD4gkceE1C2rij3nA5LtAM70yWSXVTBSXRBIlI71eRniRhLncCHUyK672jwKte61CjSrVGMM0IOxx38-AYOuYlD_lsQhkJ157xGRisRd603bQEFIcc-OGwkm-FIt_2BQ/s1600-h/DSC06519.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5173240706737487666" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVFb5IlcDD4gkceE1C2rij3nA5LtAM70yWSXVTBSXRBIlI71eRniRhLncCHUyK672jwKte61CjSrVGMM0IOxx38-AYOuYlD_lsQhkJ157xGRisRd603bQEFIcc-OGwkm-FIt_2BQ/s400/DSC06519.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#3333ff;">Praia do Zavial</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#3333ff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"><em>Não gosto de prisões, nem de aquários mas lembrei-me de algo que escrevi há imensos anos.</em></span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"><em>Por vezes, há que fazer pausas e reflectir.</em></span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"><em>Este poema é a resposta a um comentário do meu anterios post.</em></span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"><em>.</em></span></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:85%;color:#3333ff;">É urgente mudar a noite </span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:85%;color:#3333ff;">pelo dia se isso significar vida!</span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:85%;color:#3333ff;">.</span></strong></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">e corto cerce as raízes que me prendem</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">deixando a seiva correr até empapar os sentidos.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Desesperadamente percorro o aquário esférico</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">numa tentativa infantil de procurar a fuga.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Ponho-me a boiar para poupar esforços</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">dando corda à engrenagem cerebral.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Achei!</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Torço-me e contorço-me num esforço último</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">de unir a cabeça à cauda. Vou-me mastigando</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">e engolindo. Acabo por me vomitar nova,</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">esplêndido exemplar, nadando numa tina</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">quadrangular.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">(quem disse que os sólidos mantêm a forma?!)</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">.</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#3333ff;">Julho 1980</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#3333ff;">.</span></div><div align="justify"><em><span style="color:#3333ff;">Quem disse que nós não podemos alterar o destino?!</span></em></div></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-91321056228458361352008-02-27T00:58:00.003+00:002008-12-10T00:49:29.223+00:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxh9UBWXJZDTnjXRNThW6Z8b9AJQmo0mF_ongPy3Z7w_kOm9oAuXNIRG93wtuIwgaSebh8LCquBdIEdpiDcLNUWa-chyn9gGsouYqfylgThfvkeZAdNX4JjG7ZVzU32IIaSr4acw/s1600-h/IMG_0919.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5171459278042692338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxh9UBWXJZDTnjXRNThW6Z8b9AJQmo0mF_ongPy3Z7w_kOm9oAuXNIRG93wtuIwgaSebh8LCquBdIEdpiDcLNUWa-chyn9gGsouYqfylgThfvkeZAdNX4JjG7ZVzU32IIaSr4acw/s400/IMG_0919.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-size:130%;color:#000099;">Uma história inacabada ou não existem correntes</span></div><p><span style="font-size:130%;color:#000099;"></span> </p><p align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;">Não sei há quanto tempo renunciei a ti, nem sei se aconteceu no preciso momento em que te vi, com olhos de ver. E os teus olhos reflectiam o meu olhar. Mergulhávamos ambos na vertigem de um amor que não querias possível. </span><span style="font-size:130%;color:#000099;">Se calhar eu ainda acreditava e via os malmequeres da mesma cor que tu. Eram azuis, vermelhos,... ? Já não me lembro!</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;">A minha renúncia foi crescendo, agigantou-se com o tempo e este fosso que existe no meu coração, alargava-se e doía, dói imenso.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;">Já não tenho coração. Partiu-se, partiu para longe quando nos recusaste e eu, mansamente, afastei-me.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;">Lembras-te de quando víamos o mar? Tu olhando, eu vogando para longe, distanciando-me do porto de abrigo que julguei seres.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;">- És-me fiel?-perguntaste-me.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;">Disse-te que sim porque não me ocorreu outra resposta.</span></p><p align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;">Sim, sou fiel, fiel a mim mesma. Percorro esta estrada que sempre foi minha e onde nunca passaste porque o meu destino nunca foi o teu e nunca fomos capazes de ter o nosso.</span></p><div align="center"><br /></div><div align="center"></div><div align="center"><br /><br /></div><div align="center"></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-7301749812164475502008-01-14T03:47:00.000+00:002008-01-14T03:49:07.573+00:00<span style="color:#3333ff;">Uma pausa porque tudo é excessivo.</span>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-41979951232708007382007-12-19T01:23:00.000+00:002008-12-10T00:49:29.417+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUxTZIQkgJCcoGiICjRrBOrTuAwgcCKUTo-ECRwDvmnXAq7L9V_OovVa5TC-WIG_fIDYWJgj1P7TRiboDRRtbxDpxMuSvT5MYBKiHavLxvfQdmNfwaXOoMHTuciRAm793s3EHkzw/s1600-h/LO-christmas_snowfall-779051%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5145492258155967618" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUxTZIQkgJCcoGiICjRrBOrTuAwgcCKUTo-ECRwDvmnXAq7L9V_OovVa5TC-WIG_fIDYWJgj1P7TRiboDRRtbxDpxMuSvT5MYBKiHavLxvfQdmNfwaXOoMHTuciRAm793s3EHkzw/s400/LO-christmas_snowfall-779051%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div align="center"></div><br /><div></div><br /><div><a href="http://www.youtube.com/watch?v=F8BH4M9V1N8">http://www.youtube.com/watch?v=F8BH4M9V1N8</a></div><br /><div></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">É com uma das minhas músicas natalícias preferidas que desejo a todos que me visitam um santo Natal e que cada dia de 2008 seja vivido com magia, intensidade e muita tranquilidade.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"></span> </div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Aos meus amigos, obrigada por existirem.</span></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-12545714982696690812007-12-05T17:28:00.000+00:002008-12-10T00:49:29.560+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNBmqf3Zv4wOiS7tkQNgpoIE6aa23s5WUO98xKQoHg_JI0ZeN-DnYv-5Sdr_wA4o1Kmb6zIqQz2jhAgbXYCQCJlEFL8LS_ghrg7UeTPNC9ahtb8u9necTe9taOOOZKcfCTm_YsAw/s1600-h/marionete1%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140542544810323106" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNBmqf3Zv4wOiS7tkQNgpoIE6aa23s5WUO98xKQoHg_JI0ZeN-DnYv-5Sdr_wA4o1Kmb6zIqQz2jhAgbXYCQCJlEFL8LS_ghrg7UeTPNC9ahtb8u9necTe9taOOOZKcfCTm_YsAw/s400/marionete1%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><br /><span style="color:#000099;">Todos nós somos marionetas, neste palco da vida. Umas vezes somos os manipuladores, outras os actores.</span><br /><span style="color:#000099;"></span><br /><em><span style="color:#3333ff;">A sala vai-se enchendo, a peça iniciar-se-á dentro de momentos.</span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;">Sobe o pano. No palco um cenário de flores, borboletas esvoaçando e um sol do tamanho do mundo. Do canto esquerdo surge a personagem principal, uma pequena marioneta-menina ligada por fios a umas mãos mãos ternas capazes de a manipular com doçura.</span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;">Ela, a marioneta-menina, esvoaça por entre as flores, brinca com as borboletas e olha encantada as mãos que a guiam, umas mãos protectoras capazes de a fazer rodopiar e soltar gargalhadas.</span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;"></span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;">O público aplaude a representação. O pano fecha. Fim do 1º acto.</span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;"></span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;">2º acto . Abre-se o pano, estupefacto, o público reage à mudança de cenário. Uma sala cinzenta desgastada pelo tempo e quase vazia de sentido. A um canto uma cadeira. Do canto direito surge a marioneta-mulher puxada por mãos vigorosas, curiosamente as mesmas mãos mas manipulando-a, agora, com alguma brutalidade. Os pés da marioneta-mulher arrastam-se percorrendo o chão gasto, da direita para a esquerda, da esquerda para a direita cada vez com mais violência e menos sentido. Exausta, a pequena marioneta consegue sentar-se na cadeira. Lágrimas grossas rolam-lhe pela face inclinada para o chão, formando um lago de dor.</span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;">As mãos puxam-na, tentam levantá-la, cada vez mais brutais.</span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;">Subitamente a marineta-mulher ergue a cabeça e fita as mãos que a castigam e, num esforço único, corta os fios que a prendem. </span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;">Corre, então, pela coxia do teatro e, escancarando a porta, sai para o ar livre.</span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;"></span></em><br /><span style="color:#000099;">Não sei o que aconteceu à marioneta-menina-mulher da peça a que assisti. não sei se voltou a encontrar novas mãos capazes de a manipular, se passou a ser mãos manipuladoras ou se abandonou este tipo de representação e não mais pisou o palco.</span>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-78630997751682170492007-12-02T23:08:00.000+00:002008-12-10T00:49:29.698+00:00<span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdPGbo3974KNFHjivieUUkEz4uu-xrBWqk9XL4fojvPLJvLwLF3pqbBKX1gjZse3DW1MGo_I7Ua3jGL9LC-3TajcTJfmAGB-H_YhEuOgqZCmGef40UzPHjEBnSduc0XJw-Cd6mtA/s1600-r/104+-+C%C3%B3piab.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5139516644627033234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixy064km0GHKkS5f-ueqvpz0bYRKJXPJMKUTU-qyM3GbSb8CruT-Zp8SdfvPtVmHn3_t7jxZXjYQzPIuQPoa36wE3wq_9YkcvnQvRreVJgFZmYqKgaji4RS_B_HHneFDlI5hu15A/s400/104+-+C%C3%B3piab.jpg" border="0" /></a> <span style="color:#3333ff;">Hoje estou particularmente triste.</span><br /><span style="color:#3333ff;">Como se consegue confortar alguém que sofre, se todas as palavras são <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">inúteis</span> perante a realidade dos factos?</span><br /><span style="color:#3333ff;">Há alturas em que me apetece voar para a "terra do nunca".</span><br /><span style="color:#3333ff;">Nunca deixarei que o sorriso se apague do rosto dos meus amigos.</span><br /><span style="color:#3333ff;">Nunca deixarei que as pedras lhes impeçam a caminhada.</span><br /><span style="color:#3333ff;">Nunca permitirei o <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_1">confronto</span> com a mortalidade.</span><br /><span style="color:#3333ff;">...........................................................................................................................................................</span><br /><span style="color:#3333ff;">Nunca, como se prometesse o que nunca cumprirei.</span><br /><span style="color:#3333ff;">Não vivo na "terra do nunca", vivo aqui, com defeitos e qualidades, sem poderes para transformar a dor em alegria, as derrotas em vitórias, as certezas em esperanças,... mas, estou por perto, é só esticares a mão.</span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;"></span>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-74973887617416792772007-11-28T02:08:00.000+00:002008-12-10T00:49:29.836+00:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzFYXjhdnvFA2xcsNxj2qKc7695UC9yK5qhpNtRy_UD5e6keNrYtWkr2s7chNjsa3Uk2RF-J7HT1jo6flRt_cTTS0BaqE3ixSMErQzkpa14fbneAqPSlWkJQ-4vcWYO1VY0Bf53Q/s1600-h/091+-+C%C3%B3piaa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5137707711489502082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzFYXjhdnvFA2xcsNxj2qKc7695UC9yK5qhpNtRy_UD5e6keNrYtWkr2s7chNjsa3Uk2RF-J7HT1jo6flRt_cTTS0BaqE3ixSMErQzkpa14fbneAqPSlWkJQ-4vcWYO1VY0Bf53Q/s400/091+-+C%C3%B3piaa.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Perante a imensidão do mar sou confrontada com a minha pequenez, ao mesmo tempo que me maravilho com o renovar de cada dia.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">No ar o voo das gaivotas que acompanho com o olhar, sombras projectadas nos últimos raios de sol.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">À minha volta o silêncio preenchido pelo quebrar das ondas contra a falésia, os gritos dos pássaros procurando refúgio, o soprar do vento e o bater, acelerado, do meu coração.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Eu, ínfimo grão de areia neste deserto de Natureza.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Eu, sentindo na pele a sensação única de participar na magia de um fim de dia.</span></div><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Eu, fechando os olhos, deixando que o odor a maresia me invada a alma e mansamente apague as pegadas, deixadas na areia.</span></div><div align="justify"> </div></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-24660581942501000792007-11-18T03:50:00.000+00:002007-11-18T03:56:23.165+00:00<span style="color:#3333ff;">Falava de poesia com uma amiga e da minha admiração por Natália Correia.</span><br /><span style="color:#3333ff;">Aqui deixo o seu auto retrato.</span><br /><br /><span style="color:#3333ff;">Auto-retrato</span><br />.<br /><em><span style="color:#3333ff;">Espáduas brancas palpitantes:<br />asas no exilio dum corpo.<br />Os braços calhas cintilantes<br />para o comboio da alma.<br />E os olhos emigrantes<br />no navio da pálpebra<br />encalhado em renúncia ou cobardia.<br />Por vezes fêmea. Por vezes monja.<br />Conforme a noite. Conforme o dia.<br />Molusco. Esponja<br />embebida num filtro de magia.<br />Aranha de ouro<br />presa na teia dos seus ardis.<br />E aos pés um coração de louça<br />quebrado em jogos infantis.</span></em><br /><em><span style="color:#3333ff;">.</span></em><br /><br /><span style="color:#3333ff;">Natália Correia<br />Poesia Completa<br />Publicações Dom Quixote<br />1999</span>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-75035527220437717732007-11-12T04:41:00.000+00:002008-12-10T00:49:29.996+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEZCt2IM43GUNPNcbFhuXY1CegJ0dQd2ZQzfQokBARck5kS6kr5DUTLr0xK93yR0X7VMvKJEEPgsUxtp_Be3iMcz_1r7lU94GuMdlthwuw1x6JcHzc5Hk4DABwdMPnxcaHNUf-8Q/s1600-h/026a.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5131815812058388194" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEZCt2IM43GUNPNcbFhuXY1CegJ0dQd2ZQzfQokBARck5kS6kr5DUTLr0xK93yR0X7VMvKJEEPgsUxtp_Be3iMcz_1r7lU94GuMdlthwuw1x6JcHzc5Hk4DABwdMPnxcaHNUf-8Q/s400/026a.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Estou quase, mesmo quase a atingir o cume.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">As mãos ensanguentadas agarram a rocha, os olhos toldados de cansaço fixam o cimo e, não sei se é miragem ou realidade o que vejo.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Há quanto tempo iniciei a escalada? Não me lembro. Foram dias, meses, alguns anos.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">As botas romperam-se, a carne rasgou-se e fui perdendo a alma. </span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Restos de trapos vão marcando a rota. Pingos de sangue indicam o trilho aos abutres que voam em círculo.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Como um autómato volto a avançar. Não penso, não sinto, mas hei-de chegar.</span></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-23131567499499264522007-10-30T22:26:00.000+00:002008-12-10T00:49:30.187+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgenYPbZv87M9498r9tXJnGoBcs-KzdkaBibK9dKVMbl0-Q6i447Mxyt1p4i56hzzwL2IcKZ0rdF9sVxY1pUckqk71mDHeCDgR7YPbebLGbD2OObmmfmt1EgwNicr3Um5YIVu-31A/s1600-h/poster_winner%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5127268541236476818" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgenYPbZv87M9498r9tXJnGoBcs-KzdkaBibK9dKVMbl0-Q6i447Mxyt1p4i56hzzwL2IcKZ0rdF9sVxY1pUckqk71mDHeCDgR7YPbebLGbD2OObmmfmt1EgwNicr3Um5YIVu-31A/s400/poster_winner%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Em pouco tempo, fui confrontada com notícias de violência gratuita exercida por grupos de jovens</span> <span style="color:#3333ff;">sobre pessoas que, durante algum tempo foram "utilizadas" como alvo de divertimento, acabando por as matarem.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Relembro o caso da Gilberta assassinado por jovens provenientes de famílias destruturadas e residentes, eles próprios, em zonas onde a violência é prática corrente. Homofobia? Prazer em causar dor, foi sempre, de certeza, o que os motivou.</span></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">O caso agora referenciado, fala de jovens a viverem numa pacata aldeia do interior do país. Álcool? Comportamento violento que levou a uma nova morte.</span></div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Hoje a Senhora Ministra da Educação desvaloriza a violência nas escolas.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Sempre existiu e há</span> <span style="color:#3333ff;">que sobreviver, até porque , a maioria das vezes, não há braços partidos e muito menos mortes.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">A violência existe nas escolas e se é pouca lá dentro, ocorre todos os dias , fora dos portões.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">A semana passada intervim numa dessas cenas. O que começou como brincadeira, tornou-se numa cena em que uns dez adolescentes pontapeavam um "amigo" que estava enrolado no chão, enquanto os transeuntes desviavam o olhar.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Chamei a Escola Segura. Como pode a polícia vigiar se tem que estar AO MESMO TEMPO em escolas diferentes.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">A Senhora Ministra, os Educadores, Pais e todos nós saberão que crianças mal tratadas poderão tornar-se pessoas mal tratantes?</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Não me admira que brincadeiras mais brutas se tornem, com o tempo actos de verdadeira violência.</span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;">Eu vou fazendo o que posso. Vou falando com eles e respeitando-os.</span></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-47306669804337144852007-10-29T22:17:00.000+00:002007-10-29T22:39:50.419+00:00<em><span style="color:#000099;">Hoje não estou nos meus dias. Cheguei a casa cansada, desanimada, farta de lutar, qual D. Quixote, contra moinhos de vento.</span></em><br /><em><span style="color:#000099;">O telefone tocou. Alguém, do outro lado reconheceu de imediato o meu estado de espírito e bastaram algumas palavras para me sentir melhor.</span></em><br /><em><span style="color:#000099;">Desliguei o telefone. De olhos fechados recordei palavras de minha mãe:</span></em><br /><em><span style="color:#000099;">-Filha, vais conseguir vencer esta crise. Já passaste piores momentos, és uma lutadora.</span></em><br /><em><span style="color:#000099;">Eu sei mãe. Conto contigo, com os meus irmãos, com o filho e com os amigos.</span></em><br /><em><span style="color:#000099;"></span></em><br /><em><span style="color:#000099;">Deixo aqui um presente para todos vocês.</span></em><br /><em><span style="color:#000099;"></span></em><br /><br /><em><span style="color:#000099;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=Tu9HPz__3ys">http://www.youtube.com/watch?v=Tu9HPz__3ys</a></span></em><br /><em><span style="color:#000099;"></span></em><br /><em><span style="color:#000099;"></span></em><br /><span style="color:#3333ff;">Encosta-te a mim, nós já vivemos cem mil anos</span><br /><span style="color:#3333ff;">encosta-te a mim, talvez eu esteja a exagerar</span><br /><span style="color:#3333ff;">encosta-te a mim, dá cabo dos teus desenganos</span><br /><span style="color:#3333ff;">não queiras ver quem eu não sou, deixa-me chegar. </span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Chegado da guerra, fiz tudo p´ra sobreviver</span><br /><span style="color:#3333ff;">em nome da terra, no fundo p´ra te merecer</span><br /><span style="color:#3333ff;">recebe-me bem, não desencantes os meus passos</span><br /><span style="color:#3333ff;">faz de mim o teu herói, não quero adormecer. </span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Tudo o que eu vi, estou a partilhar contigo</span><br /><span style="color:#3333ff;">o que não vivi, hei-de inventar contigo</span><br /><span style="color:#3333ff;">sei que não sei, às vezes entender o teu olhar</span><br /><span style="color:#3333ff;">mas quero-te bem, encosta-te a mim. </span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Encosta-te a mim, desatinamos tantas vezes</span><br /><span style="color:#3333ff;">vizinha de mim, deixa ser meu o teu quintal</span><br /><span style="color:#3333ff;">recebe esta pomba que não está armadilhada</span><br /><span style="color:#3333ff;">foi comprada, foi roubada, seja como for. </span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Eu venho do nada porque arrasei o que não quis</span><br /><span style="color:#3333ff;">em nome da estrada onde só quero ser feliz</span><br /><span style="color:#3333ff;">enrosca-te a mim, vai desarmar a flor queimada</span><br /><span style="color:#3333ff;">vai beijar o homem-bomba, quero adormecer. </span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;">Tudo o que eu vi, estou a partilhar contigo</span><br /><span style="color:#3333ff;">o que não vivi, um dia hei-de inventar contigo</span><br /><span style="color:#3333ff;">sei que não sei, às vezes entender o teu olhar</span><br /><span style="color:#3333ff;">mas quero-te bem, encosta-te a mim.</span><br /><span style="color:#3333ff;"></span><br /><span style="color:#3333ff;"><em>Jorge Palma<br /> </em></span><br /><span style="color:#000099;"><em></em></span>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-32960229.post-12919090998405052052007-10-25T22:04:00.000+01:002008-12-10T00:49:31.280+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNGthnZoimXXKewglXfrEMrk6xM_d0j-DU5-QmJ5PMyR-Z9cLO4LKJyYuQ3IDzqx2_5Zo1Sv4BeKAOMK0F6nPQqwG2ECUC9R7nFELyzI8d9xuLiNNmA3JteiHqgvaBWA8JOnyFpA/s1600-h/DSC02429c.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125401952744602450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNGthnZoimXXKewglXfrEMrk6xM_d0j-DU5-QmJ5PMyR-Z9cLO4LKJyYuQ3IDzqx2_5Zo1Sv4BeKAOMK0F6nPQqwG2ECUC9R7nFELyzI8d9xuLiNNmA3JteiHqgvaBWA8JOnyFpA/s400/DSC02429c.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiyuZpWhEXI20ERyFuM10-zamMdyH6rJpFfc0KZZ8XmOhrhY95vA13D5AJDMNMX5GNe3W6c3oHJKyOUlg41V0fnUavaHOkkYGacqrerk5ZK2QGnHioBLlzi7RNqvvIUMHAN138AQ/s1600-h/DSC02422c.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125401957039569762" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiyuZpWhEXI20ERyFuM10-zamMdyH6rJpFfc0KZZ8XmOhrhY95vA13D5AJDMNMX5GNe3W6c3oHJKyOUlg41V0fnUavaHOkkYGacqrerk5ZK2QGnHioBLlzi7RNqvvIUMHAN138AQ/s400/DSC02422c.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_5Ym_N8-MTNRWz8VsS941W15KeDxQJ1nOYO6U9MmitSoHzCP5iEhhCVBoWGlYXwXd-OndU-GcqttNOC1ACtk5vYg0niUlSTap0rt19JU5UkfUh2D6R6DJMJogd08GFaKpsNxa2w/s1600-h/DSC02420c.jpg"></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha61M6Yi7IIO34wMFUsx2kRMp-YU2gvvac0-otbWhwht7hMdbO3puoP5Rdge0UI_j4KtUaYzFU64qGk-8rXz2zX23p2VjC9eCSLn5XWYRwWIHehDc7FnZ8e3jHgwOjOPCmH-thTQ/s1600-h/DSC02425c.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125390291908393778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha61M6Yi7IIO34wMFUsx2kRMp-YU2gvvac0-otbWhwht7hMdbO3puoP5Rdge0UI_j4KtUaYzFU64qGk-8rXz2zX23p2VjC9eCSLn5XWYRwWIHehDc7FnZ8e3jHgwOjOPCmH-thTQ/s400/DSC02425c.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGpZpWGRTpP0wuTrjQu7sXw1umgtIlRx8D-1Nyk8w4LihMz8g3NCBHErgnRxAdggbO8U3TLscWYqvqHlupkCLqpkYF_dYlfBKgLgghpu_6qBwOTeva_XdEkpVade3f3g8fEJaUrA/s1600-h/DSC02427c.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125390296203361090" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGpZpWGRTpP0wuTrjQu7sXw1umgtIlRx8D-1Nyk8w4LihMz8g3NCBHErgnRxAdggbO8U3TLscWYqvqHlupkCLqpkYF_dYlfBKgLgghpu_6qBwOTeva_XdEkpVade3f3g8fEJaUrA/s400/DSC02427c.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmMqsiPwkQbcniWPo5IENMe3Qq2tnwqUpRJvyt4Fshwp7O6nEZNhaJgp7zNGhETgD9BfeeqkKBRlh4sHmCXfJ2dRGbDsszKiZpqJicYoP9LrFd0eYNSHbPeQkz39WCEQi13mGwAw/s1600-h/DSC02419c.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125384450752871186" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmMqsiPwkQbcniWPo5IENMe3Qq2tnwqUpRJvyt4Fshwp7O6nEZNhaJgp7zNGhETgD9BfeeqkKBRlh4sHmCXfJ2dRGbDsszKiZpqJicYoP9LrFd0eYNSHbPeQkz39WCEQi13mGwAw/s400/DSC02419c.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjZoP-cDBUH8EPm5AnvRxAt_C4rIJQUrV4KZdPTL77l3Wc4z0dmKqh6dRwjblmWZ5u9C-ZtPWIHpvkrY3aHkXlbweMiiwhNN8COLJmh83WS5w8mtKxY-77FwzfpZZWBlUsP1sKWw/s1600-h/DSC02420c.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125384571011955490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjZoP-cDBUH8EPm5AnvRxAt_C4rIJQUrV4KZdPTL77l3Wc4z0dmKqh6dRwjblmWZ5u9C-ZtPWIHpvkrY3aHkXlbweMiiwhNN8COLJmh83WS5w8mtKxY-77FwzfpZZWBlUsP1sKWw/s400/DSC02420c.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;color:#3366ff;"> Marvão<br /></span><br /><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Respiro.</em></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Num voo planado observo a cidade </em></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>que se afasta.</em></span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em></em></span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Inicío a viagem. Outra dimensão</em></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>em que o voo a pique se inverte.</em></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em></em></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Percorro a lonjura que me transporta</em></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>à realidade nova que não me surpreende.</em></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em></em></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Permaneço.</em></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em>Respiro de alívio.</em></span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;color:#000099;"><em></em></span></div><br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:130%;"></span></div></div></div>butterflyhttp://www.blogger.com/profile/02063301155144828331noreply@blogger.com7